Mi mamá hizo canelones para todos. Todos somos ella, mi viejo, mis hermanos y parejas, los chicos. Tiene 81. Hizo más de 50 canelones. Y flan casero para el postre.
Se preocupó por los manteles y lo que poníamos en la mesa cómo si viniese una visita real. Aunque fueran platos de melamina y cuchillos tramontina, se preocupó de hacerme poner lo mejor de lo que había.
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La ceremonia tiene siempre repeticiones: el caos de sentar a los pibes, aunque sean grandes. Siempre hay algo que les falta, algo que no quieren o que necesitan y no se levantan a buscar.
Mi cuñado que se sienta siempre en la punta y pone la Coca Cola al lado de su silla.
Mis viejos que siempre se sientan últimos cuando son los que cocinan. Todos nosotros insistiendo que se sienten, que ya está todo, que se enfría, que dale, vení y trae el pan cuando vengas.
Mi cuñada que es la única con iphone, que se acuerda de sacar las fotos, que pone siempre esmero para sacar una grupal en la que nunca salimos bien.
Las conversaciones sobre gente de Pergamino, sabés quién es? el hermano de tal, el que trabajaba allá, el que vivía en aquella parte o tenía aquel auto. La mayoría de las veces ya no sé de quién hablan o no me interesa. Se habla del club, se comenta de los pibes, de la escuela o de las actividades, de la que se mandó alguno, de lo que acostumbran a hacer, si hay coincidencia entre los primos, si alguno la hace peor. Se habla de alguna noticia de último momento, alguna curiosidad, poca política, más bien chusmerío. Se cuela alguna necrológica o parte médico.
Se pasa del plato al postre, pegadito con el que pone la Voltuno y café quién quiere. Los chicos que se aburren, que se cruzan a la plaza o buscan las bicis. Que llevame, que traeme.
Se levantan los platos, se limpia el hule con la balerina, se llevan las sillas al negocio o al estudio. Mi mamá insiste en que no guardemos los platos, que ella después lo hace. Que qué bien la pasamos, qué rico que estaba todo, qué manera de comer, que si pongo la pava para el mate.
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